А годы бегут, меня стерегут,
Что б я не сломалась.
Уют создают
На старость, не в радость.
От добра, добра не ищут,
От добра, добра не ждут.
Прохудилось в бочке днище,
Плодов сливы не дают.
Не на шутку жарит лето,
Значить осень впереди.
Если песня не допета,
Допоют её дожди.
А затем зима нагрянет,
Белым выкрасит портал.
Между нами холод встанет
