Однажды проходя мимо кладбища, моё внимание привлёк холм  свежей могилы. Как обычно на нём лежали бумажные, в ярких красках венки, кое - где обрамлённые хвоей. На этом холме был поставлен деревянный  крест. На котором был повешен огромного размера портрет умершей, с резкими чертами лица.  Покойнице было около тридцати лет. Я невольно остановилась, рассматривая лицо. Её глаза пристально смотрели на меня. В сознании возник вопрос:  Почему она  так рано  умерла? Я пошла своей дорогой. Пройдя несколько километров, и дошла до посёлка. Вдали, посредине улицы, кто-то стоял. Вскоре мне удалось рассмотреть, что это женщина. Когда я поравнялась с ней, то наши взгляды встретились. Я увидела то же самое лицо, что на портрете на  свежей могиле. Почему то не удивилась и не испугалась. Пошла дальше, не останавливаясь, Но через несколько метров меня  что-то заставило оглянуться. Женщина пристально смотрела мне в след. В жизни бывает всякое. Что ей надо и кого она ожидала, кто его знает? И почему такая схожесть с портретом? Жизнь не спешит раскрывать  свои тайны. И что там по ту сторону смерти приходится только догадываться. На мой взгляд, как говорил  академик Бехтерев остаются мысли человека , если они у его были, после смерти, которые могут воспроизвести образ  призрак человека. Что он хотел от меня? Может  просто ему  было не привычно быть в могиле,  и он решил показаться и пожаловаться, что бы ему посочувствовали. Как всё просто и как всё сложно в этом мире бушующем. Моя бы воля я бы всех мёртвых вернула к жизни, того кто захотел бы. Но прошлое не вернуть. Смерть крепко держит в своих объятиях  того на кого она положила глаз. Это лицо призрака навсегда запечатлела сетчатка моих глаз,  в любой момент я узнала бы его.