В этом славном веке

Шмель сидел на цветке.

     Не ходи, а то ужалит

     Страдать от боли заставит.

А птицы в полёте,

Стреляют  помётом.

       Всех метят

       Кого встретят.

Виноваты мы сами,

Что заняты своими делами.

      Не уж так плохо,

      Прекрасная Солоха.

Пусть будет, что будет

Мир наш нас не забудет.

     А если и конец всему,

     То хай як кажут: « Грець ему «.